城市已经沉默太久。风声穿行在断壁残垣之间,如同失语者的叹息,在废墟上空盘旋。
贝尔德缓慢地行走着,脚步不稳,每一次落地都带起一小团尘土。她的身躯摇晃如风中残烛,鲜血从腹部的伤口一路滴落,在她身后拖出一道细长而断续的痕迹。
她已经感觉不到痛了,只有一种深沉的、令人恐惧的疲惫,正从骨髓深处向外渗透,仿佛整个人正在被世界悄然吞噬。
“唉。”她低声吐气,语气里没有哀伤,也没有愤怒,只有彻底的倦怠。
“没力气了。”
她的声音随着风飘散,听不见回应。
“也好,”她轻声说,“我确实已经……足够累了。”
她踉跄着,靠到一堵半塌的水泥墙边,缓缓坐下。她的背沿着粗糙的墙面滑落,在墙上拖出一道斑驳血痕。她的左手颤抖着撑地,右手努力想要握拳,但手指只勉强弯曲了几分,就无力地垂了下去。
她想笑,却笑不出声来。
“哼,最起码……最后的日子里,格拉斯哥帮又团聚了。”她的声音沙哑,带着隐约的苦涩,“希望他们能安全离开。”
她慢慢地偏过头,看见不远处横陈着一具尸体。那人瘦小干枯,面容已经模糊不清,死相却安宁得有些诡异。
她定睛一看,忽然笑出声,喉头随之涌上一阵剧烈的咳嗽,咳出一小团血沫。
“‘下个院士’先生……原来你在这里。”
那是个胆小的市民,一个曾自称要申请皇家科学院院士、但总是畏畏缩缩的家伙。他的尸体旁有个空空如也的肉罐头,地上散落着一支破旧的炭笔,字迹从墙上延伸到地面,断断续续、层层叠叠,像一个孤独人在死亡前的呢喃自语。
贝尔德费力地挪动身体,靠近那一片文字。她的眼神已经模糊,但仍一字一句地辨认着那些潦草而急促的笔迹。
墙上最开始,是一篇申请皇家科学院院士资格的纹章学论文。
她眯起眼,跳过那些冗长的考证与引文。那是一份不完整的作品,结尾处留着大片空白,而在空白之后,是突兀的转折——笔迹变得急促、情绪化,仿佛作者在崩溃的边缘挣扎。
她读着那些逐渐失控的句子:
“我希望《阿什沃思家族考》马上出现在我的手边。”
“我希望编辑们真正明白我工作的意义,并同意提高我的稿费。”
“我希望老师别生我的气,那些只是学术争论,我仍然尊敬他。”
“好吧……如果有机会,我愿意放弃学术争论,再喝一次他泡的茶。”
她咳嗽着笑了,眼角沁出湿意。那些愿望幼稚、琐碎、荒谬,却无比真实。她继续读下去:
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